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Desafíos para las feministas ante el 8 y 9 de marzo mexicanos
Me agregaron a un grupo de whatsapp por motivo de la organización de la marcha del 8M. Solo conocía a una de sus integrantes, al resto, en absoluto. Todas bien entusiasmadas, la mayoría sin experiencia en marchar, con muchas dudas, con ganas de expresarse y compartir, un hormiguero de ideas en las primeras 24 horas. Por un instante fue emocionante ver cómo mujeres desconocidas entre sí, trataban de organizar un punto de encuentro, vestimenta, consignas, y “reglas” para manifestarse en contra de la violencia de género, aunque con ello también comenzaron a demostrarse las diferencias. “Vamos vestidas de verde (pro aborto) y morado (contra la violencia)” El debate en torno…
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La huelga y el paro
Breve recuento Al 8M y al 9M de este año les antecede una serie de feminicidios que resultaron mediáticos pero a su vez fueron detonantes para que, a través de potentes manifestaciones públicas, se visibilice el hartazgo de las mujeres mexicanas con la violencia de género, llegando a iniciativas de modificación legislativa como la Ley Ingrid[1] y la tipificación de la violencia de género en el estatuto de la UNAM como falta grave tras meses de paro[2]. Sin embargo, los hechos anteriores por sí solos no han conllevado a estos resultados. Todo comenzó el 3 de agosto de 2019, cuando una niña fue violada por cuatro policías de la Ciudad…
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Rumbo al 8M
Estoy toda rota. Tengo que coserme cada día los pedazos sobre las almas zurcidas de las que no están. No tengo un parche más que ponerme. Anudo las puntas de mis esperanzas para no quebrar también hoy, y aprieto fuerte las puntadas aunque eche sangre. Hilvano las lágrimas, las fuerzas de todas, las furias de todas. Tejo y me tejo y volteo a la plaza, donde hay más mujeres también cosiéndose, trenzándose las ánimas. Y entre tanto cordel en dolores comunes, tantas heridas y tanta rabia, nos bordamos entre todas, creando esta red inmensa de mujeres cosidas y hermanadas rumbo al 8M, el día en que…
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Dos poemas
Ella se masturba sola frente al espejo. Ancho y alto le muestra toda su humanidad, y sus demonios. Se mira gustosa de sí misma, gime, y se toca en círculos, se muerde el labio inferior, como muerde a los higos, y se vuelve a mirar espléndida y poseída. Abre la garganta como loba, crujen las patas de la silla, y se estremece el mundo. Los vecinos ya saben que alguien murió de felicidad. Despojada ya, se viste a medias, cierra, una vez más, la puerta. Tira las llaves a la basura, y sale, potentada y vívida, a conquistar la ciudad que la condena. (Alina Herrera,…
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A Ingrid Escamilla
Yo sí sentí el cuchillo y la carne desgarrada, los odios y la sangre, el llanto imposible al borde del amanecer. Sentí el olor a vísceras de las alcantarillas, el pavor de los ojos arrancados queriendo mirar a las hijas del futuro —sin violencia. Yo también sentí el descarne, como quien rasga una ropa vieja con desprecio, un tirón, y dos, ¡y cientos! Al cuerpo tibio y desordenado lo vi, la cabeza sin rostro contemplando los brazos y las piernas indefensas, amputadas, sin poder huir de la ignominia. Y se repite ese olor a tripas, a miedo, a grasa, a sangre. …
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Entrevista a mi abuela
Nació el 19 de julio de 1927, pero pasó un ciclón que destruyó el registro y en el nuevo la inscribieron con otro día de nacimiento, según ella, es una de sus particularidades. El pueblo donde abrió sus ojos al mundo por primera vez era el batey de un central azucarero, de estilo estadounidense, que albergó a chinos y asiáticos en su minoría, a jamaiquinos y haitianos, y por supuesto a cubanos. El Central Cunagua (hoy municipio de Bolivia), entre las lomas del centro-oriente de Cuba, vio nacer y transcurrir parte de la vida de Justa Caridad Borges Cárdenas, Beba para todes, mi abuela materna. ¿Dónde naciste, abuela, cómo fue…
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#DirectorioNoEstásSola
¿Por qué seguí tanto tiempo con un manipulador emocional aún siendo psicóloga y feminista? Porque le daba muchas cosas por amor, tenía las creencias del amor romántico bien tatuadas (“el amor todo lo puede”, “el amor es para siempre”, “el amor es aguantar”, “no voy a encontrar a alguien igual que él”), justifiqué varias acciones por su trabajo o por su desarrollo personal, decidí hacerme chiquita para seguir viéndolo en el pedestal en que lo monté, yo tenía un apego ansioso por mi historia personal y me sentía super insegura como mujer y profesional, empatizaba con su historia de vida, trataba de entender sus ganas de superarse y ser otra…
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Nuestro paradigma
Me hicieron dar cuenta que era negra las 24 horas de mi día en Argentina. Fue en el invierno del año 2013, en Buenos Aires, después en Mar del Plata. La gente me hizo consciente a cada minuto de que era negra. Caminaba, bebía en un bar, tomaba un café, entraba a un museo, paseaba en bici y en todo momento me decían “negra” con aquellas miradas congeladas y asustadas, desconfiadas. Si entraba a un lugar caro, se tomaban el trabajo, silenciosamente, de hacerme sentir que aquel no era mi lugar. No me vendieron boletos para el metro por ser negra. Así es que mientras vivía y respiraba, también pensaba…
