• Poesía

    “No lo sabes”

    Pienso en las mujeres pariendo en las prisiones En el moho de los pisos En el encierro de los reos No lo sabes Pero los barrotes de hierro No se corroen en las cárceles Es la grasa de tantas manos Soñando la libertad de afuera Por tantas caras asomadas Queriendo respirar nuestros suspiros. Pienso en el hijo aquel, En la piel quebrada por garrote En el infierno de las niñas Que les manchan la ingenuidad del almanaque. No lo sabes Pero las casas pueden ser cárceles La casa no es la casa Cuando el padre Es el látigo Sobre la espalda de sueños de los críos Pienso en las bombas…

  • Poesía

    A Ingrid Escamilla

    Yo sí sentí el cuchillo y la carne desgarrada, los odios y la sangre, el llanto imposible al borde del amanecer.   Sentí el olor a vísceras de las alcantarillas, el pavor de los ojos arrancados queriendo mirar a las hijas del futuro —sin violencia.   Yo también sentí el descarne, como quien rasga una ropa vieja con desprecio,  un tirón,               y dos,                        ¡y cientos! Al cuerpo tibio y desordenado lo vi, la cabeza sin rostro contemplando los brazos y las piernas indefensas, amputadas, sin poder huir de la ignominia.   Y se repite ese olor a tripas,        a miedo,                 a grasa,                         a sangre.  …