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«Mi cuerpo es político, y también un libro»
Por Leyanes Yanes Esta entrevista llega retrasada, con el cabello suelto y despeinada. Ha ido dejando folios por el camino, como el alumno que entra último a clase. Es una entrevista inspirada por unos versos negros y que ha encontrado en una mujer un universo de saberes necesariamente conectados. Una mujer liberada por el pensamiento crítico y la poesía. Alina Herrera Fuentes es abogada y militante feminista antirracista. Investigadora con varias diplomaturas sobre feminismos en América Latina, género, políticas públicas y pensamiento crítico decolonial. Ha publicado sus primeros versos negros dentro de la compilación Poéticas corporales, entre la carne y el mundo. Una publicación de la Editorial Independiente Red de Escritoras…
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Poemas de año
Él se aferra a mí Sobre mis hombros se desploma y en un tiempo paralelo Parece que se irá flotando Lo sostengo Como una ceiba enraizada al piso Lo sostengo O él me sostiene a mí Empujándome hacia la realidad que no quiero ver Y enterrándome en tierra firme Por primera vez estoy aquí Mirando al cielo Y no al revés: Mirando al mundo desde mis nubes Él se aferra, El llanto le sobrevive Nos sobrevive a los dos Más bien nos aferramos ambos al llanto A ese primero del que nacimos y que hacemos repetir de vez en cuando buscando certezas A ese llanto ahogado que nos…
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Poemas negros I
I Mi cuerpo trae raíces y no en los pies, ramificadas en venas que propulsan las ancestras y no las arterias. Puedo lamer la sal de las cadenas, sentir los partos silentes en las bodegas. Mi cuerpo trae cantares, bailes. Algún secreto osha entre los dientes, algún grito de violación en las mazmorras, coros yorubas que nos sanan. Renacer es más que renombrar el mundo. Aquí traigo mis palmas, de cañaveral y de machete. Vientre de palenque, de cimarrona, con C de Carlota y C de Cuba. Mi cuerpo pactó con las centellas, con el ventarrón aquel, con el diluvio. Así mi corazón se…
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“No lo sabes”
Pienso en las mujeres pariendo en las prisiones En el moho de los pisos En el encierro de los reos No lo sabes Pero los barrotes de hierro No se corroen en las cárceles Es la grasa de tantas manos Soñando la libertad de afuera Por tantas caras asomadas Queriendo respirar nuestros suspiros. Pienso en el hijo aquel, En la piel quebrada por garrote En el infierno de las niñas Que les manchan la ingenuidad del almanaque. No lo sabes Pero las casas pueden ser cárceles La casa no es la casa Cuando el padre Es el látigo Sobre la espalda de sueños de los críos Pienso en las bombas…
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A Ingrid Escamilla
Yo sí sentí el cuchillo y la carne desgarrada, los odios y la sangre, el llanto imposible al borde del amanecer. Sentí el olor a vísceras de las alcantarillas, el pavor de los ojos arrancados queriendo mirar a las hijas del futuro —sin violencia. Yo también sentí el descarne, como quien rasga una ropa vieja con desprecio, un tirón, y dos, ¡y cientos! Al cuerpo tibio y desordenado lo vi, la cabeza sin rostro contemplando los brazos y las piernas indefensas, amputadas, sin poder huir de la ignominia. Y se repite ese olor a tripas, a miedo, a grasa, a sangre. …
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Puntos cardinales
Puntos Cardinales Sentir el rumor del viento que arrastra las hojas secas que se van, y vuelven, como en espiral, sería la llegada del invierno. Las palmas se sacuden del ayer y salen a desabrigarse agitadas para intentar, aprovechando la brisa, alcanzar las nubes. Estas que corren veloces escapando de las primeras luces del amanecer. Y aquí abajo la vida rastrera sigue fría y agitada. No hay nada como despertar con la furia del mar rompiendo las rocas, saber que está helado, pero limpio y más vivo, agigantado y hambriento de la orilla. No hay como abrir los ojos y saber que estoy aquí volviendo a escuchar…
